martes, 12 de noviembre de 2013

un caballo pastando en la llanura

Unos grillos mecánicos
se encienden por la tarde
Atraviesan mi mente
y veo,
sobre un fondo gris de tormenta,
un caballo
pastando en la llanura
pronto
empieza a llover
cae el agua
sobre el lomo caoba
y mi mente
lo acaricia
la mano
acostumbrada a tocar
sólo gatos
no puede abrazar
tanto animal
Llueve,
bien plantadas
sobre la tierra
unas flores amarillas.


martes, 22 de octubre de 2013

dónde se esconde

Me pregunto
dónde se esconde
eso a que le tenemos miedo
Me quedo mirando alrededor
buscando posibles escondites
pero eso
sabe camuflarse bien
no es posible percibirlo con los ojos,
no es posible ahuyentarlo con las manos,
ni con escobas, ni con gatos
Está ahí durmiendo
como lo hacen los murciélagos
dulce descanso de lo monstruoso
hasta que abre las alas
para desencajarnos el rostro.



miércoles, 9 de octubre de 2013

1

Cuántas veces seguiré naciendo
De cosas que sienten no pueden dejarme ir

Quiero salir

Para llegar allí en donde pueda vivir
Con mi corazón desnudo
Y sea la que vine a ser

2

Horrible desgracia la de pertenecerte
Me has hecho estéril y desesperada
Una sombra pasajera en todo
Qué cosa extraña es la felicidad para lo marchito
¿Cómo hago?, le digo a la vida
Y ella
casi siempre
me da la espalda.


3
He nacido
Multitud de veces de lo mismo

4

Hubiera tenido que decir algo
Para que eso no hiciera nido
Allí
tan próximo

igual todo fue muy bello
como los ojos de una lechuza.


5
un mar blanco
me llevó como quiso
todo este tiempo
Él
me arrastró hasta aquí
Así se llega a la arena.




jueves, 3 de octubre de 2013

un blanco abierto en el bosque

Sé lo que dice tu mensaje
aunque no entienda ese lenguaje tuyo
anoche volviste a decírmelo
con tu manera particular
y hoy pude confirmar tu profecía
Alguna vez una psicóloga
me dijo
que no podía esperar
nada de nadie
y en ese momento
no se equivocó
hoy puedo confirmar su palabra
anoche tu mensaje fue
como un blanco abierto
en el bosque
no es fácil recordar las imágenes,
los rostros de personas
que hacen de la vida un infierno
a veces no nos dejan en paz
y es alto el precio a pagar
mi sonrisa no se abre como una ventana
incansable
husmeo la felicidad de los otros
nunca estamos preparados para el dolor.


domingo, 22 de septiembre de 2013

Habla de lo que vibra en tu médula
Cuenta la historia de aquella vida
que recomendaba
“pensar en otra cosa”
y luego, la realidad
sin fin
de escenas trágicas
Cuenta de aquella mujer
que llevaba una cuchilla en
unas manos de niña
canta la canción del viejo pordiosero
que nunca supo del amor
Habla de lo que vibra en tu médula
que baile la memoria
como una bailarina erótica
desnuda las imágenes
repite junto conmigo
que el olvido es
Engañoso
y la mentira cosa de estafadores
Habla de lo que vibra en tu médula
limpia el asco
que brilla en tu corazón
luce un traje nuevo
para decir cada palabra
porque a veces
el lenguaje vuelve a nacer
y no nace con alas
de mariposa
sino de águila
Habla de lo que vibra en tu médula


Te quiero sin esperanza
disfrutando de contemplar
la felicidad
de tu perfecta juventud
Te quiero
en cada uno de los años
de una ausencia
que siempre regresa
te quiero
criatura de sonrisa amistosa
sin límite, infinita
es ella la que no cambia
y cree
que sigue queriendo
fija creencia
que ama
el antiguo eco
que la vida
dilapidó.




domingo, 1 de septiembre de 2013

una plaga

una plaga minúscula
ha brotado en tallos y hojas
nace desde la base de la planta
quien parece no percibir
la situación
sin embargo
la plaga
igual que una lluvia
menuda y diminuta
lo cubre todo
es un pulgón amarillento
que crece parejo
y sube hasta las hojas más altas
pasivo y en silencio
permanece sobre ella
ella
la del pasado con raíces en la tierra
y un futuro de verde y de ventana
ahora
casi amarilla
en la maceta
me susurra una palabra
que no entienden
mis oídos
alejados de lo vegetal
por tanto ruido inhumano
me quedo cerca
cuidando de que mi gato
no contribuya con la partida.


martes, 27 de agosto de 2013

en un movimiento aprendido

La última vez que viniste
a visitarme
era julio, hacía frío
y fue el mes
en que murió mi abuelo
vos estabas radiante
de esa oscuridad perruna
que te caracteriza
y yo
hacía equilibrio
sobre una conciencia blanca
que hubiera abrumado
a cualquier terapeuta
mi abuelo
murió de madrugada
en la cama de un hospital
cerca de mi casa
Hoy me llega tu mail
me contás de vos y
de tu hija de tres meses
y no siento nada
continúo
en un movimiento aprendido
de la naturaleza:
soy como la hoja
que se suelta de la rama.




lunes, 19 de agosto de 2013

CANCIÓN DE AMOR DE LA JOVEN LOCA. Sylvia Plath

Cierro los ojos y el mundo muere;
Levanto los párpados y nace todo nuevamente.
(Creo que te inventé en mi mente).

Las estrellas salen valseando en azul y rojo,
Sin sentir galopa la negrura:
Cierro los ojos y el mundo muere.

Soñé que me hechizabas en la cama
Cantabas el sonido de la luna, me besabas locamente.
(Creo que te inventé en mi mente).

Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan:
Escapan serafines y soldados de satán:
Cierro los ojos y el mundo muere.

Imaginé que volverías como dijiste,
Pero crecí y olvidé tu nombre.
(Creo que te inventé en mi mente).


Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti;
Al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente.
Cierro los ojos y el mundo muere.

(Creo que te inventé en mi mente). 


fantasma

Hoy salí y me perdí frente a todas las bocas sonrientes y entre los brazos de desconocidos; hoy salí a tropezarme con los rayos del sol; hoy al salir me encontré con uno de esos perros que, mientras te siguen, te ladran: yo creo que le ladraba a mi fantasma


esa nube que se posa sobre el cielo

Sin empleo
la esperanza es casi una religión
sin empleo
toda vida es todo lo que hay
sin empleo
crecen raíces de sol sobre la casa

sin empleo
sin dinero

sin cansancio
hago de la noche
un ángel desnudo
y  entiendo
esa nube que se posa sobre el cielo.


jueves, 1 de agosto de 2013

El arte de la felicidad

Ser feliz es un derecho de toda persona.
Creo que el trabajo con el arte hace posible que ese derecho se realice. Hago la felicidad a través del arte.
Mientras el resto de los trabajos se aleja de ese derecho, de esa sensación que acerca a los hombres a la plenitud.
Hoy el trabajo está lejos de proporcionar felicidad a las personas. Todo se ha convertido en mercancía. Una persona no puede alimentarse de dinero, porque el dinero corrompe lo mejor de las personas.
La alquimia capitalista ha consistido en hacer aparecer al hombre triste, mutilado de espíritu y extraño a la felicidad.


jueves, 4 de julio de 2013

un corazón de pájaro

En un sueño
he visto crecer la tristeza
y una soledad azul
como una pileta de natación
Hoy, a la hora del mediodía,
me arrulla una canción ancestral
y sé, que no estoy aquí
en este cuarto de silencio
entre los libros, el gato
y el trabajo
estoy arriba
en la boca de un abismo musical
escuchando el lenguaje de las fieras,
descifrando las caras vacías
que transitan en mis sueños
estoy pesando
toda la fuerza que puede contener
un corazón de pájaro.




martes, 2 de julio de 2013

un sueño

Personajes: un hombre joven; una mujer joven; una chica en bicicleta y yo. Espacio: una casa, un jardín y un cuarto en donde guardo algo que siento no quiero perder. No es mi casa. Soy una visita quizás sea la casa del hombre joven que acompaño. De repente llega a nosotros el rumor de una inundación. El hombre joven sale hacia la calle. Una  chica en bicicleta necesita llegar al otro lado. El hombre joven decide ayudarla. No me interpongo, creo que es lo que corresponde, sin embargo deseo que el hombre joven no se vaya. Él se va. Me quedo allí en la casa midiendo la altura del techo para subirme cuando venga el agua. Una mujer joven viene a advertirme que una ola gigante está por entrar. Empiezo a saltar, doy saltos como nunca. Llego al techo justo cuando veo una inmensa masa de agua que bulle toda blanca.




lunes, 24 de junio de 2013

Para el frío

Cosas necesarias para el frío: un animal pequeño, peludo y de dos colores. Una ventana sin cortinas que deje entrar el sol de la siesta. Un poco de agua caliente para sumergir unas hojas de manzanilla. El silencio de los días sin transporte de pasajeros.


miércoles, 5 de junio de 2013

Llegar a casa

Estoy en casa, el lugar en donde más me gusta estar. No fue fácil llegar hasta aquí pero me siento al fin en casa. He dejado reposar mi corazón como se reposa después de un largo viaje.
He llegado a casa. Desnudo mi cuerpo de mujer y lo contemplo largamente. He podido reconocerme en él, vivir en él, disfrutar con él; mi cuerpo, ese que fue mi primer hogar, y sin embargo jamás nadie se tomó el tiempo en darme esa valiosa lección.
Muchas veces el amor que le profeso a mi casa me hizo sentir culpa, porque hay que hacer una vida afuera, porque el encierro no es bueno para mi inestabilidad emocional, porque se hace dinero fuera de la casa y miles de razones más; hoy este momentáneo desempleo me ha hecho volver a mi casa y a la escritura, mi segunda casa.
En la casa de mis padres yo encontré cómo esconderme de ellos; mis libros fueron pocos pero bastaron para salvarme y empezar a ocultarme, escucharme, pensarme: una hija introvertida, emocional, que escribía poemas. Nunca dejé de habitar la poesía.
Hoy la vida me gratifica con mi casa, mi cuerpo, mi poesía.
Estoy en casa, el lugar en donde más me gusta estar.




viernes, 31 de mayo de 2013

La armonía del río que corre

Como un edificio que se viene a pique. El derrumbe de la certeza del yo. No hay tal cosa. Una cabeza sin universo personal. En su lugar algo como la duda, una incógnita arrastrada por un océano agitado. Y la melancolía en todo. Ella es la madre. De allí el origen de la vida interior. Y el silencio. Porque la escritura no es más que una superficie desordenada y resbalosa. El orden está en la naturaleza y también el alivio. El valor de mi vida humana se comprueba ante la armonía del río que corre por su cauce, la vida está ahí, en la conexión con la tierra.

dibujo: Ana Sender

martes, 21 de mayo de 2013

Gato con siesta


Él no sabe que leo. Coincidimos en un minúsculo cuadrado de sol que cerca de las 3 de la tarde se forma sobre la cama. Leo unos poemas de Lorca. El color amarillo está en todo, pienso que estamos en otoño y se viene un recuerdo de mis días de estudiante: en el teatro de Arlt el amarillo era el color de la muerte.
Me quedo en un rincón de la cama. Tu cuerpo se extiende en el sol y gana superficie: una de tus patas se posa en el libro y entorpece mi lectura, la posibilidad de ver la letra impresa. Un libro es para vos algo más en donde posar tu peluda anatomía.
Duermen sin medida, los gatos, a la hora de la siesta.



sábado, 18 de mayo de 2013

Strange fruit


Southern trees bear a strange fruit
Blood on the leaves and blood at the root
Black bodies swinging in the southern breeze
Strange fruit hanging from the poplar trees

Pastoral scene of the gallant South
The bulging eyes and the twisted mouth
Scent of magnolias sweet and fresh
Then the sudden smell of burning flesh

Here is a fruit for the crows to pluck
For the rain to gather, for the wind to suck
For the sun to rot, for the tree to drop
Here is a strange and bitter crop.

Extraño fruto

Árboles sureños cargan extraños frutos,
Sangre en las hojas, y sangre en la raíz,
Cuerpos negros se balancean a la brisa sureña
Extraños frutos penden de los álamos.

Escena pastoral del galante sur,
Los ojos hinchados y la boca retorcida,
Aroma de magnolias, dulce y fresco,
Y de repente olor de carne quemada.

Aquí está el fruto para que arranquen los cuervos,
Para que la lluvia tome, para que el viento succione,
Para que el sol pudra, para que el árbol suelte,
Esta es una extraña y amarga cosecha.


Strange Fruit

sábado, 4 de mayo de 2013


Cómo puede preferirse dormir al lado de un hombre, pudiéndose cada noche, contemplar la belleza, la elegancia y la ternura de un gato.


miércoles, 24 de abril de 2013

neuronas


El doctor sabe mucho de neuronas
mientras habla
imagino
una banda de estrellas perezosas
Sólo me muevo para hacer café
Si uno deja la cama
las sábanas se ponen como un mármol
Mao le deja pocitos al colchón
y Buma se come las almohadas
Uñas y pelos de gato,
papeles dorados de alfajor,
tazas con manchones negros
cosas que respiran
como una criatura de 7 años
Todo tiene un pequeño corazón,
su motor,
eso que  hace
caminar hacia algún sitio.



lunes, 22 de abril de 2013

La inundación


Hace millones de años
llegó en los tiempos del desorden
en aquel tiempo
donde el ojo ciego se fijaba a la ventana
un río
que al principio fue
una gran mancha sobre la tierra.

Desde los techos de nuestras casas
vimos el agua
la vimos venir nocturna
cubierta por el arrugado tul del alumbrado público:
una novia hundida en sueños de paciencia y esperanza
que escupía hacia nosotros
todo lo que había arrancado de su lugar
mientras los sonidos de su boca
perturbaron la calma de los perros
que ladraron hasta que la creciente se los tragó.

Las cosas se hundían y volvían a salir a flote
la fuerza del agua nos hipnotizó
y la espera en los techos
se hizo cada vez más callada.
Uno de nosotros suspiró
se podían escuchar
el griterío de los pájaros
y las instrucciones de un hombre de familia.

Todos los días luchamos contra el horror.

El agua negra
dejó ver los ataúdes flotando y chocándose entre sí
el agua trepaba por la iglesia del cementerio.
Mi hermana lloró
imaginamos a papá rescatando electrodomésticos
y al primo Mario con la guitarra encima
yo miraba la lucecita roja de los porros.

La casa de Sabino y mamá
sabían lo corta que es la vida.
Después vimos una pantera acostada
sobre bolsas de arena.
Mamá se había sentado con las piernas colgando
y miraba fijo el borde
la creciente nos atornilló a los techos
igual que el aburrimiento.

Todos los días
luchamos contra el horror.

Nos movemos
por las olas del dulce naufragio familiar
hoy el sol es blanco
y la casa se inundó con el olor de tus tostadas,
de tu leche caliente.
El sonido de tus pasos
me hace pensar en otros
y en ese mal que no tiene por qué
te miro y veo
en el trabajo que nos pone la soledad.
Me hundo entre las sabanas
queriendo no despertar, siempre,
a la madrugada
y tener que hurgar en las conversaciones ajenas:
no estarías de acuerdo en escuchar
lo que los otros dicen
pero -pienso-
la curiosidad desconoce de motivos.
Nuestra preciosa educación
No pudo
con el deseo mejor guardado
no entendimos
la lección más satisfactoria del amor
obedecimos
y la perfección en nuestro trabajo
es ese hijo que negamos
y el culto por los amores estériles.

sábado, 30 de marzo de 2013



I

te vi sobre un colchón de hojas amarillas
el sol y el cielo entre las ramas
un rayo te apuntó  la frente
tu color negro
fue por un momento
dorado
un perro que elige un lugar para morir
y se queda ahí hasta el final
todos los perros son mortales

II

la mirada sobre el trabajo del insecto
se mueve tan despacio que
 pareciera todo ese lento movimiento
el fin de su labor
sin el ejercicio del tiempo
empujado únicamente  por la inercia de un acto

III

un gusano en la tierra
exhibe una suntuosa felicidad
zapatos y
dientes cepillados
apilo basura en una pieza
no soy una princesa
soy azul como una pintura de Chagall


miércoles, 20 de febrero de 2013

En donde nadie te encuentra


Te gusta quedarte quieto en la sombra
y esperar a las palomas.
Una paciencia infinita te caracteriza,
podés estar en la misma posición
un tiempo
que no se puede contar,
como las horas en un trabajo que no nos gusta.
Estás atento
pero el día es ventoso
y a los gatos no les gusta el viento
entonces, con calma,
decidís volver a casa
a ese lugar
en donde nadie te encuentra.

martes, 19 de febrero de 2013

Vacas


Vacas saliendo del agua
de un río negro
que imagino en el fondo
es blando y suave.

No sos un árbol con las raíces en la tierra

Arriba, en la parte más alta de la iglesia,
suena una campana;
abajo, en la calle repleta de gente,
corremos a los negocios iluminados.

 No sos un árbol con las raíces en la tierra

Cuando te pregunté desde cuándo
guardabas tus camisas en el placard
me llevaste a la cama
y entonces hicimos
lo que hasta los animales hacen:
yo pensaba en vacas saliendo del agua.

Lo que cuesta


Todo quieto estaba allá
acá, todo suspendido
con un valor elevado
de casa de antigüedades
así se siente todo,
costoso.

domingo, 17 de febrero de 2013

Hace algún tiempo. Fabián Casas


Hace algún tiempo
fuimos todas las películas de amor mundiales
todos los árboles del infierno.
Viajábamos en trenes que unían nuestros cuerpos
a la velocidad del deseo.

Como siempre, la lluvia caía en todas partes.

Hoy nos encontramos en la calle.
Ella estaba con su marido y su hijo;
éramos el gran anacronismo del amor,
la parte pendiente de un montaje absurdo.
Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia.

     

Daniela tiene 20
pero parece de más
es muy alta y flaca
y ahora que se puso tetas
parece una vedette.
La Dani tiene unos ojos preciosos
siempre le digo que es lo mejor que tiene
se vino del Chaco a vivir en un departamento
que apenas puede pagar
ni una planta tiene
vive en un lugar que parece una cueva.
Me invita a tomar
y como no tiene heladera
cuando nos da sed
tomamos agua de la canilla
en una vaso de plástico
que también hace de escurridor
mete ahí cucharitas, tenedores y cuchillos.
Nos pasamos la noche tiradas en un colchón
abriendo bolsitas
y riéndonos de sus ganas de ser mamá.
Dani, si supieras lo que es
me da pena la Dani
me mira con recelo
no entiende
la prefiero en el baño del bar
pasándome la tarjeta
“La gente es mejor cuando se droga”
 me dice
después que alguien le grita
trava.

sábado, 16 de febrero de 2013

Taller 2013

Para todos los que se quieran conectar con su parte creativa-emocional y disfrutar de un espacio de encuentro con la literatura, la imaginación y la libertad.

viernes, 15 de febrero de 2013

Violeta


¿Cómo pueden darse ciertas cosas en la vida? Cosas como milagrosas. Que te arrebatan una sonrisa, que se hace risa y hasta lágrima que te moja la mirada. La Parra. Ella tiene la culpa. Desde que la vi en la pantalla de mi televisor no dejó de aparecer.
Se quedó en mi casa entre los libros, el ventilador, el gato y la ropa siempre mal doblada; se quedó conmigo al despertar y cuando me voy a la cama. Estas violeta y brillante como un clavel. Hoy te apareciste entre los versos de Cucurto.


Pequeño animal
el que se esconde entre mis ropas
mal podrías querer
encontrar allí, la claridad.
Ese es tu modo de escarbar,
tu deber de pequeño animal oculto
entre las ropas de una mujer.
A veces tu fina garra
abre de par en par
vestidos, camisas,
blusas livianas como una nube.
Allí queda el registro de tu paso
huellas de una boca hambrienta
que se deleita
con los hilos negros
de una prenda ya, irreconocible
¿te habló alguna vez el amor?
dame una mirada
y abandona el hambre y la garra.

miércoles, 6 de febrero de 2013

Nada indica que el tiempo cambie


Mientras baja la medida de la botella
y su color café se hace cada vez más luminoso
termino de aplastar las frutillas
sobre la base negra
de puro chocolate Águila:
una torta de cumpleaños
es algo extraordinario
igual que una pintura de la Kahlo
No me importa si la lluvia no para
y  se jode tu  puta fiesta
prefiero las tormentas, el frío y la noche
la ropa de invierno, la cama llena de frazadas
y cómo la gente se queda en su casa
algunos dicen que no es bueno
no me importa que la lluvia dure un mes

El tintineo de los vasos, la preparación de la mesa
me hacen acordar a viejas reuniones familiares
en donde comíamos algún animal asado

Nada indica que el tiempo cambie

Como un pedazo de metal
el cielo se mete por la ventana
la lluvia hace lo mismo
y moja la ropa sucia que está en un rincón:
de golpe se cierra una puerta
en la calle suena la alarma de un auto

Me gusta el aspecto del agua
desplomándose
sobre los vidrios de la ventana.

En el interior de un animal marino


Una chica alimenta mariposas
en Wisconsin
lo leo treinta veces
Escucho “es hora de levantarse”
más o menos la misma cantidad
pienso en la boca de las mariposas
entre las 7 am y las 8 am
después los dibujos mentales
se transforman en el interior de algún animal marino
Me gusta Sylvia Plath
tanto como a ella le gustaba la muerte
después de leerla
el aire del cuarto
se queda apretado como una calza
y su corazón permanece transparente
igual que el pétalo de una flor chiquita
Sylvia
nadie lo dijo con tu voz
esa voz de agua estallando contra las piedras
me dejo aquietar con tu manera de decirlo:
“No soy un árbol con las raíces en la tierra”
me llega hasta la última tripa
sin misterio
igual que el pájaro en la rama.

martes, 5 de febrero de 2013

Un destino



“Tengo más recuerdos que si tuviese mil años”
Baudelaire

Una mosca revolotea la botella de cerveza, mañana el calor va a ser insoportable, con el mismo aire saturado de esta noche. Un grupo de nubes gordas se traga las estrellas y mis ojos alcanzan lo relativo del afuera: estar entre los libros de estudio y el balcón como si esa arquitectura bastara para decirlo todo. Hay un momento en que la memoria se vuelve absoluta -lo digo en voz alta con la intención de abrir la boca, de promover un gesto que me devuelva a mi condición de persona. El vuelo de una mosca que se decide a merodear hace un dibujo sobre el cuerpo de la casa. Acerco el rumor del viento de la calle al oído que desemboca otra vez afuera. Programo una y otra vez Hail to the tief de Radiohead, mientras los chicos se anticipan al año nuevo y detonan sus pequeños artefactos de pólvora y ruido. A veces es posible que retorne la creencia en el amor -lo digo y vuelvo a cerrar la boca...

Fragmento de Un destino, publicado por Caballo Negro Editora





El gato doméstico


No hay quien pueda traducir mi lenguaje
porque los dioses se ocuparon
de hacerme extraño.

Solitario habito el mundo de los hombres
mi espacio es el de los sueños que construyo
desde mi cuerpo recogido, anudado
sobre el mejor sillón de la casa;

un cuerpo cerrado sobre sí mismo
que reacciona a la escaramuza de los insectos veloces

y ante el ojo cazador
es mi cuerpo
una serpentina arrojada por el aire.

Tomates


Dijiste haber cultivado unos tomates
junto con tu padre
esa figura helada y provocativa
Hablaste de que eran tomates de verdad
me acuerdo de tu cara destrozada
y yo pensaba en lo cansado que estabas
de la vida
Pero yo esperaba de verdad esos tomates
como esperaba ver morir esta tristeza
y apagar la luz y dormir
sin tenerte cerca
sin que jamás hayas sabido de mí.


Esta tarde a las cinco empezó a llover
el aire de la ciudad se limpia,
los gatos son felices sobre sus pequeñas alfombras y
afuera, la gente hace esa clase de silencio
que existe en las iglesias.
Me visto.
Hoy me pongo un vestido estampado,
el que me compraste después de discutir en el auto.
No entiendo las raíces de tu enojo.


Aquel viaje
creció como un sueño
subiendo
entre rocas y coníferas
las primeras visiones aparecidas
después vinieron el cielo verde
las voces de los pobladores
y las AM de colectivos polvorientos
Aquel sueño creció
adentro del agua helada
de ríos nunca vistos:
pozos entre montañas de cuarzo
y cascadas en caída pálida.

Ardillas, perros y
gatos salvajes
huyendo de los turistas
y de mí.
Si la vida empieza a mostrarse más amable seguramente se ocupará de negarme la incómoda presencia de un marido.

Baudelaire


Leo a Baudelaire. A pesar de su opinión sobre las mujeres, me gusta lo que piensa. Su  manera de reflexionar: está apasionado por sus propias convicciones. Ama su profesión, es un estudioso, un hombre de arte, un poeta serio.
Baudelaire es estilo.


La felicidad de los canguros


Hace unos meses vi por televisión un documental sobre Australia. En un momento aparece la imagen de un campo de golf muy verde y cuidado y allí, completamente adaptados, canguros que juegan con una torpeza encantadora.
Me quedé mirando –sin dejar de sonreír– aquel espectáculo, mitad urbano, mitad salvaje, mientras pensaba que esos animales eran felices.
Con el paso de los días, me encontré pensando en que hay una conexión entre esa felicidad animal y la experiencia de la creación: lo que las une es lo extraordinario. Creo que ambos sucesos, la felicidad de un animal y la creación poética, por ejemplo, son hechos fuera de lo común. Son experiencias que carecen de paralelos. Es por eso que en la poesía soy tan feliz como un canguro en un campo de golf.